Meine Sonntagszeitung und ich haben eine besondere Beziehung: ich kann schwer ohne sie leben, aber manchmal muss sie sehr geduldig warten, bis sie zu Ende gelesen wird. Oft über den nächsten Sonntag hinaus. Aber ich will mir ja nichts entgehen lassen, also schlug ich heute morgen eine Seite im Wissenschaftsteil um und – hatte einen traumhaft bebilderten doppelseitigen Artikel zum Phänomen Nebel in den Händen. Und dachte: super, drei Tag, nachdem ich mich im Blog darüber ausgelassen habe, stosse ich auf den eine Woche alten Zeitungsartikel. Sehr originell von mir, werden meine Leser denken (falls sie auch der FAZ verfallen sind). Und wenn es schon so unoriginell ist, erlaube ich mir, die gleichen Bildmotive zu verwenden – die sind wirklich traumhaft schön.

Was wirklich interessant ist: meine subjektive Wahrnehmung trügt leider nicht – es ist wissenschaftlich bewiesen , dass der Nebel auf der Welt abnimmt. Was möglicherweise mit dem Klimawandel zu tun hat. Offensichtlich lässt sich Nebel genau so schwer vorhersagen wie ein Sommergewitter – kein Wunder, es entspricht seinem Charakter, nicht leicht zu fassen zu sein. Trotzdem ist es ein spezieller Zweig der Meteorologie, und es gibt sogar Nebelkonferenzen (da wär ich gern mal dabei!). Und eine Karte der Nebelhäufigkeit in Deutschland war auch abgedruckt – wir im Süden, vor allem an der Donau, sind noch relativ begünstigt. Der nebelreichste Ort Deutschlands ist der Brocken, wobei hier die Nebeltage von 306 auf 234 im Jahr zurückgingen. Ein katastrophaler Rückgang – und manchmal denke ich, sind wir blind? Warum werden wir nicht aufmerksam auf solche signifikanten Veränderungen und Zeichen? Später will’s keiner gesehen haben.

Gute andere Wohnorte für Fans der zarten Schwaden wären auch die Isle of Skye, Neufundland und San Francisco. Werd ich mir merken für die Urlaubsplanung… Trotzdem sehne ich mich nach dem guten alten Nebel hier. Der Inn war wirklich schon mal produktiver. Ich liebe die Tage, wenn man früh am Morgen zwischen Wasser oder Land nicht unterscheiden kann, weil alles in weiches Grau gehüllt ist. Und diese Bilder aus dem Artikel von schleierumwaberten Burgen oder den Hügelketten, von denen nur die Spitzen leicht aus dem Grau schauen – ich hör das gleich in Musik, stelle mir sanft verschwimmende Übergänge dar… Ich glaube, ab jetzt werd ich den Begriff „Pedalnebel“ nicht mehr in abwertender Weise verwenden, sondern gezielt mit meinen Schülern üben, wie man einen zarten Nebel hervorruft. Oder einen undurchdringlich dunklen. Oder einen, der sich langsam lichtet.

Ich kenne jemand, der mag Wolken und schaut sie immer bewusst an. Ich mag die Wolken, wenn sie bis zu uns runtersteigen und uns einhüllen. Es hat was Magisches, beunruhigt vielleicht auch ein bisschen, wenn auf einmal feste, grosse Strukturen wie besonders hohe Kirchtürme halb verschwinden. Und nicht als computeranimierter special effect, sondern so, dass wir tatsächlich keinen Einfluss darauf haben und eigentlich nur staunen können… Mehr Nebel, bitte!

(Fotos: wallfon.com, duden.de, burg-hohenzollern.com)

„Früher, als ihr noch lange nicht auf der Welt wart und die Tante noch jung, da gab es richtig dunkle, kalte Herbsttage, an denen man es sich zuhause gemütlich machte. Manchmal lag im November schon Schnee. Auf jeden Fall gab es viel, viel Nebel. Morgens über dem kleinen Fluss unten im Tal, oder abends, wenn es langsam dunkel wurde und wir noch im Wald waren zum Kastanien- und Eichensammeln. Dann zogen die Nebelschleier langsam von den Wiesen hoch, es wurde kälter und feuchter und wir wussten, dass wir bald nach Hause mussten. Blätter haben wir auch gesammelt und gepresst und zwischen Transparentpapier geklebt, um dann Martinslaternen zu basteln. Mit denen wir tatsächlich singend durchs Dorf gezogen sind – es gab dunkle Stellen, an denen unsere schwankenden Lichtchen die einzige Beleuchtung waren. Wir waren in eine gemütliche, heimelige Dunkelheit gehüllt, die nichts Schlimmes hatte, weil wir wussten, dass ganz in der Nähe ein warmes Zuhause wartet, in dem Kerzen angezündet waren, heisser Kakao und vielleicht Gewürzkuchen wartete und wir für Advent basteln würden. Wir waren voller Vorfreude auf die ganzen gemütlichen Erlebnisse der dunklen Jahreszeit – Vorlesen, Adventskalender öffnen, Weihnachtslieder auf der Flöte üben, der ganze märchenhafte und ersehnte Glanz der Weihnachtszeit…“

Ich komme mir tatsächlich vor wie die uralte, weisshaarige Tante im Lehnstuhl, wenn ich an die Novembertage meiner Kindheit zurückdenke. Jetzt gibt es Halloween und vorgefertigte Verkleidungssets im Plastikbeutel – nix mehr mit Basteln oder Selbermachen. Und überhaupt – Halloween… Und das Wetter: im Moment werden wir mit Nebel nicht grade verwöhnt, und es fehlt mir enorm. Meine Haut, meine Haare, mein ganzes Ich blühen auf und werden lebendiger, wenn die Luft schön feucht und undurchsichtig ist. Und was haben wir? Seit ungefähr zehn Tagen die reinsten Frühlingstemperaturen. Ständig Sonnenschein und dunkelblauer Himmel. Gestern hatte es 20 Grad, als ich am Inn lief. Ohne Jacke oder Schal. So angenehm und schön das auch sein mag – es passt nicht. Ich bin schon auf anderes eingestellt und habe mich nach dem zu langen und heissen Sommer auf Dunkelheit und Kerzenlicht gefreut.

Gestern gab es ein völlig unzeitgemässes abendliches Erlebnis, das ich festhalten muss, weil es so im November eigentlich nicht vorkommt: eine Schülermutter fragte, ob sie was von unserem Lavendel im Garten haben könnte, weil sie mit den Kindern Seifen als Weihnachtsgeschenke basteln wollte. Wir tappten also nach der Klavierstunde ihres Kleinen in den fast ganz dunklen Garten. Es war warm, und Amseln zischten laut schimpfend über unseren Köpfen, als wäre April. Wir schnitten einen Haufen Lavendel ab (gut, dass ich bisher noch nicht zum Zurückschneiden gekommen bin!), und der Kleine piepste immer wieder: „Mama, da ist ein ganz saftiger!“. Und dann hatte ich die Idee, dass Rosen in den Seifen sicher auch gut wären. Madame Knorr, die allersüsseste Duftrose aller Zeiten, überliess uns noch drei betörend duftende Blüten. Und Madame Alfred Carrière, die immer höher in den Kirschbaum klettert, hatte noch zwei nach Nelken und Aprikosen duftende Blüten für uns. Eine traumhafte Ausbeute. Meine Schülermutter hielt mir ihre beiden Hände hin, voll mit Rosen und Lavendel, und sagte: „Riechen Sie mal. Wir sind wieder im Sommer“. Und es war wahr. Ich hätte nie gedacht, dass so späte Blüten noch so süss und intensiv duften können.

Für mich als Kind roch der November nach Zimt und Kartoffelfeuer und man konnte ohne Schal nicht raus. Mein kleiner Schüler erzählt möglicherweise in 40 Jahren, dass man im November noch keine Jacke brauchte und Rosen und Lavendel im Garten schneiden konnte. Seltsam.

Dieses Schuljahr habe ich mir fest vorgenommen, mich bewusst um meine Seele und meine wirklichen Leidenschaften zu kümmern. Nicht nur ständig zu funktionieren und für andere da zu sein, sondern zwischendurch auch zu schauen, was mich eigentlich am Leben erhält. Was gibt es Besseres als einen Opernbesuch, um diesen Vorsatz umzusetzen? Da blühe ich wirklich auf und bin ganz und gar glücklich. Aber wie selten war ich die letzten Jahre in dieser grandios guten Oper quasi vor der Haustür? Das kann ich an zwei Händen aufzählen, inklusive der Opernbesuche mit der Schule. Da war ich als Begleitperson dabei und mehr damit beschäftigt, das Rudel Zehntklässler in Schach zu halten, als mich echtem Kunstgenuss hinzugeben.

Bevor allgemeine Erschöpfung oder widriges Wetter meine Pläne durchkreuzen können, hab ich mir gleich zu Beginn der Saison Karten für  „Madame Butterfly“ gesichert. Wie immer Stehplätze – erstens wegen der Münchner Preise, und hauptsächlich, weil ich immer so aufgeregt und beseligt bin, dass ich eh nicht still sitzen könnte. Ich merke wirklich nicht, dass ich drei Stunden stehe – ich schwebe die ganze Zeit. Und ich fühle mich wohl und einfach am richtigen Platz da ganz oben unter der Decke. Ausserdem sehen wir viel besser als die Leute im Parkett, wie der gigantische Kronleuchter kurz vor Beginn hochfährt, und das ist doch so ein köstliches Stückchen Vorfreude… Überhaupt, die Mitmenschen in der Oper: nach ein paar Tagen in einer Schickimicki-Umgebung in den Sommerferien, in der ich mich denkbar unwohl gefühlt habe, habe ich da oben einfach das Gefühl, richtig zu sein. Wir haben wahrscheinlich alle kein vorzeigbares Bankkonto, aber es ist uns ein Herzensanliegen, hier zu sein. Meine Mit-Stehplätzler schaffen es, sich nett anzuziehen, sie riechen gut, und vor allem: die Begeisterung schwappt über. Das sind glaube ich auch alles Typen, die vor Freude nicht stillsitzen könnten. Und wenn ich vor einer besonders schönen Phrase tief Luft hole, genau wie die Sängerin auf der Bühne, und merke, dass die beiden rechts und links von mir das Gleiche tun – dann ist das ein besonderes Kollektiverlebnis. Dann wird man auf samtigen Puccini-Wogen wirklich in andere Gefilde getragen. Und ich merke: das sind meine Leute. Genau hier will ich sein. Neben der Frau, die als erstes ihre hohen Schuhe auszieht und sagt, ich soll mich melden, wenn die mich am Boden stören. Oder dem Typ, der vor Butterflys Arie affenartig auf das Geländer vor uns klettert, auf dem man eigentlich eher die Ellenbogen abstützt. Weil er etwas wackelig da balanciert, stelle ich mich leicht hinter ihn und mache mich drauf gefasst, ihn eventuell etwas aufzufangen – in dem Bewusstsein, dass ich mich auch auf einen anderen Verrückten verlassen könnte, falls mir vor Entzücken mal anders wird. Ich bilde mir ein, dass hier eine andere Art der Solidarität herrscht als auf den teuren Plätzen.

Nach der Oper durfte ich allerdings schnell feststellen, dass ich wieder auf dem Boden der (Münchner) Tatsachen bin und hier ganz andere Klassenunterschiede herrschen: ich wollte mich schon am Nachmittag mit einer Freundin zum Essen treffen. Wir hatten zu spät realisiert, dass Wieseneröffnung war, und ich hatte mir im Kopf einige nette Parkmöglichkeiten zurechtgelegt, von denen ich mit Öffentlichen in die Innenstadt fahren wollte. Dann war gleich bei uns eine Mega-Umleitung wegen einer Baustelle bei Ebersberg, von der ich nichts wusste. Und noch ein Unfall und eine weitere Umleitung. Also ziemliches Chaos und ein drängend weiterrückender Uhrzeiger. Ich sah meine Felle davon schwimmen und dachte: jetzt hilft nur noch, die Sache mit Geld zu lösen. Ein Mal ist das schon drin. Also fuhr ich, was ich noch nie gemacht habe, in die Parkgarage der Oper – ein Bekannter hatte erzählt, dass es zehn Euro am Abend kostet, und zu Oktoberfestbeginn erschien mir das eine vernünftige Lösung. Mein Auto hatte wirklich Spass daran, langsam die Maximilianstrasse entlang zu fahren, und auch der Platz vor der Oper hat ihm sehr gefallen. Dass direkt vor mir ein schwarzer Rolls Royce in die Tiefgarage glitt, hätte mich etwas stutzig machen sollen… Aber ich dachte noch: was für ein Spass, so mitten in die Stadt reinzufahren. Und ich war spät dran.

Geneigte Leser, merkt Euch: die Tiefgarage kostet nur zehn Euro, wenn man nach 18 Uhr kommt. Als ich um halb elf mein Ticket bezahlen wollte, leuchtete da eine solche Unsumme auf, dass ich fast laut gelacht hätte. Ich hielt es für den besten Scherz seit langem. War aber keiner. Während ich hektisch in meiner Trasche kramte, ob ich solche Mengen an Geld überhaupt dabei hätte, schaute ich, ob der Automat auch Kreditkarten nehmen würde – aber nicht im Sinne von „Hab grad kein Bargeld“, sondern „Bitte geben Sie mir einen Monat Zeit, mein Konto mit den entsprechenden Summen aufzufüllen.“ Wie schnell man doch vom Olymp wieder unten sein kann…

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Der Blog beisst sich selber in den Schwanz und wird zum Selbstzweck, wenn ich darin über ein Buch schreibe, das ich geschenkt bekommen habe, weil ich im Blog über was Bestimmtes geschrieben habe… aber es muss sein, das Buch ist zu schön. Und ich freue mich immer noch so sehr darüber. Unerwartete Geschenke, und dann noch so spezielle und schöne, sind schon was Besonderes. Und wie oft beschert einem das Leben tatsächlich so was?

Weil ich doch kürzlich über Berufung und echten Lebensinshalt geschrieben habe, hat mir eine bloglesende Freundin ein kiloschweres Päckchen in Geschenkpapier überreicht – wegen des Artikels. Aufgrund ihrer Anmerkungen dachte ich beim Auspacken, es sei ein riesiges leeres Tagebuch, in das ich jetzt nach Herzenslust kritzeln könnte. Aber nein – ich hielt einen grossformatigen, wunderschön aufgemachten Bildband in Händen: „Pilgrimage“ von Annie Leibowitz. Ich hatte keine Ahnung, dass dieses Buch existiert, und es ist so schön und stimmungsvoll, dass ich darüber schreiben muss.

Annie Leibowitz unternahm ohne Auftrag und einfach aus eigenem Vergnügen jahrelang „Pilgerfahrten“ zu Wohnorten von Künstlern oder Persönlichkeiten, die ihr am Herzen liegen – Menschen, die für eine Idee oder ihre Leidenschaft lebten. Ihre Art, anscheinend unbedeutende oder nichtssagende Details von diesen Plätzen in Fotos festzuhalten, spricht mich sehr an. Die Bilder sind langsam, ruhig und unglaublich stimmungsvoll. Das Wohnzimmer von Emily Dickinsons Bruder zum Beispiel leuchtet in einem warmen Halbdunkel. Ihr karges Schlafzimmerchen, in dem sie auch schrieb, ist hell und spartanisch. Genau so viel Suggestivkraft hat der leere Schreibtisch von Virginia Woolf mit seiner völlig abgewetzten, tintenbefleckten Oberfläche, gesehen von aussen durch das Fenster ihres Schreibhäuschens. Oder was mich besonders berührt hat: Lincolns Zylinder, den er bei seiner Ermordung trug – an ihm ist immer noch das Trauerband für seinen drei Jahre vorher gestorbenen Sohn. Das sagt viel aus in einer Zeit, in der sterbende Kinder an der Tagesordnung waren.

Das Buch ist voll von berührenden, sehr speziellen Blicken auf das, was von uns bleibt. Das, was uns am Herzen liegt: Wohnräume, Besitztümer, Eigenheiten. Und aus einem so persönlichen Blickwinkel betrachtet, dass die Bilder einen nicht gleich loslassen. Auch wegen ihrer eigentümlichen Melancholie – nichts spricht so sehr von Vergänglichkeit, als wenn man sieht, was für fragile, kleine Erinnerungen letztlich von einem bleiben werden. Trotzdem ist genau das auch tröstlich: diese Art, eine Person festzuhalten, regt einen unwillkürlich an zu überlegen, wie man die Persönlichkeit von verstorbenden Verwandten in nur einem, aber ganz aussagekräftigen Foto festhalten würde. Vielleicht mit einem einzigen Gegenstand, den man für immer mit ihnen verbindet, der ihren Charakter perfekt erklärt. Oder mit einem Ort, an dem sie völlig in ihrem Element waren. Das Erstaunliche: mir fallen spontan und problemlos Bilder ein, mit denen ich jemand, der sie nicht gekannt hätte, umfassend erklären könnte, wer sie waren.

„Pilgrimage“ ist ein sanfter, langsamer Bildband, der einen vom ersten Augenblick an bannt. Nichts für den Sofatisch, vielleicht, denn man will ja keine sprachlosen und geistig abwesenden Gäste, aber perfekt fürs Abtauchen am ganz persönlichen Lieblingsleseplatz.

Unvermutet finde ich mich in einem „Trainingscamp im Sich-Was-Gönnen“ wieder, in das mich eine wohlmeinende Freundin verbannt hat. Man muss dem Himmel dankbar sein für solche Freundinnen, die einen auf Dinge stossen, die man selber gar nicht sieht – nachdem man geschluckt hat, weil sich jemand traut, sich derartig in mein Leben einzumischen… Aber anscheinend haben andere eher als ich selber gesehen, dass ich mich besser um mich kümmern könnte. Und weil ich fürchte, dass ich nicht die einzige bin, die in der Hinsicht einen Schubs braucht, schreibe ich darüber. Wer war in letzter Zeit richtig lang erkältet, ohne sich eine Pause zu gönnen? Wer denkt nicht, für mich oder für zuhause tut’s die alte Jacke/ Bettwäsche/ Handtücher schon noch? Wer erliegt nicht ständig der Versuchung, erst an seine Mitmenschen, eigene oder fremde Kinder, sonstige Bedürftige zu denken, bevor man sich Zeit für sich selber nimmt? (Wer lässt jede Woche 44 SchülerInnen an sein Klavier, bevor sie endlich selber mal zwei Stunden am Tag für sich reserviert und nicht nur stumm nach den Tasten lechzt – so bin wahrscheinlich nur ich…)

Der diesmal tatsächlich ersehnte Ferienbeginn wurde genutzt für eine Gesinnungs- und Bewusstseinsänderung. Und wenn täglich per Mail oder Anruf geguckt wird, ob man auch dranbleibt, traut man sich kaum, zu schludern. Es klingt so einfach, ist aber tatsächlich nicht so leicht, immer wieder bewusst an sich und seine etwaigen Bedürfnisse zu denken. Ich könnte natürlich ohne den frisch gepressten Orangensaft und den Blick auf meinen grundlos und völlig für mich selbst gekauften orangen Tulpenstrauss in den Tag starten und würde auch überleben. Aber so bin ich in einer ganz anderen, beglückteren und irgendwie inspirierten Stimmung, die Energien frei macht für Anderes. Ebenso das luxuriös langsame und meditative Streichen meines Zimmers in einem hellen cremebeige – kein dramatisches Lila mehr, sondern eine harmonische und ruhige Farbe, die meiner Seele grade gut tut. Und seltsamerweise Kräfte freisetzt, um den wildesten, lilasten Beeethoven zu üben… Das war unerwartet, aber gut.

Und nach dem Streichen: ein genau so ungeplantes und unerwartetes Umräumen meines Schreibzimmers, in dem jetzt alles viel praktischer ist. Man kann  sich an Dachschrägen jahrelang den Kopf anhauen, oder man kann endlich ein zusätzliches Beistelltischchen kaufen, in das die Ordner kommen und auf dem der Drucker einen permanenten Platz (inklusive permanenten Stromanschluss!!) hat. Ich weiss, es klingt lächerlich für jemand, der so viel schreibt wie ich – aber ich fürchte, ich bin nicht die einzige, bei der die privaten Bereiche zu kurz kommen zugunsten von anderem, vermeintlich Wichtigeren.

Was ich mir noch gegönnt habe ausser Üben und Mittagsschlaf: eine Jahreskarte ins Lenbachhaus. Ist wirklich kein Hauskauf, macht mich aber enorm glücklich. Und ich fühle mich einfach reich, wenn ich mir vorstelle, dass ich jederzeit beim Herrn Lenbach oder dem Blauen Reiter vorbeischauen kann. (Hab zu meinem Mann schon gesagt: wenn ich 300 Mal reingehe, spare ich so richtig viel…) Und, auch längst fällig: zwei Henle-Einzelausgaben meiner aktuellen Beethoven-Sonaten. Mein Sammelband ist bald am Ende, wenn ich so weitermache. Ist aber durch die jahrzehntelange Bearbeitung mit Fingersätzen etc. derart wertvoll, dass er nicht einfach ersetzt werden kann. Also gibt es ab jetzt leichter transportierbare Einzelausgaben. Erstaunlich, wie spät man auf die wirklichen Erleichterungen im Leben kommt.

Erstaunlich, wie es die Batterien auflädt, wenn man eine Woche lang an sich denkt und sich was gönnt. Bin mal gespannt, ob ich den Schein fürs erfolgreiche Absolvieren dieses Camps bewilligt kriege…

Seit Jahren backe ich unser Brot selber, ein Sauerteigbrot aus Weizen- und Roggenvollkornmehl. Das Einkaufen in der idyllisch gelegenen Draxmühle, die ausschliesslich regionales Getreide verarbeitet, ist genau so Teil des Rituals wie das Verstauen der Einkäufe: in der Küche wurde extra ein grosses bodennahes Fach für die schweren Mehltüten reserviert. Ich backe immer gegen Ende der Woche. Nach dem Hausputz kommt der Seelen“putz“ dran, ein Nachkommen und Nachdenken über die vergangene Woche ganz in Einsamkeit und Stille. Diese paar Stunden gönne ich mir bewusst. Dazu gehört: Brotteig ansetzen, Badewanne, Tagebuchschreiben. Und ich bin überzeugt, dass die Kombination aus (Aggressionsabbau durch) Teigkneten, Entspannen und Nachdenken im warmen Wasser, Gedanken ordnen und zu Papier bringen mir jahrelang den Psychoanalytiker erspart hat. Und es gibt nichts Schöneres, als sich innerlich aufgeräumt zu fühlen und zu schnuppern, wenn der Duft von frischgebackenem Brot langsam durchs Haus zieht.

Ein Kastenbrot reicht für uns beide eine Woche lang. Die ersten drei Tage schlage ich es in zwei Geschirrtücher ein, dann kommt es in eine Plastiktüte. Ob frisch oder schon ein paar Tage alt, ich mag es am liebsten getoastet. Und wenn wir mal im Hotel oder so frühstücken, stelle ich immer wieder fest: eine Scheibe vom selbstgebackenen Brot macht nachhaltiger satt als zwei weisse Semmeln.

Seit Jahren verwende ich das gleiche Rezept und habe auch nicht vor, es zu ändern – weil es einfach gut ist. Trotzdem war ich ganz gespannt, als Franziska mir erzählte, dass sie mit der Müllerin der Drax-Mühle zusammen ein Backbuch veröffentlichen wird. Erst wirkte es surreal. „Meine“ Mühle? „Meine“ Franziska? Ein Buch? Aber jetzt, mit dem fertigen und wunderschön bebilderten grossformatigen Band in der Hand, sehe ich: das war absolut nötig! Es ist wirklich ein Vergnügen, schon allein wegen der liebevoll inszenierten Fotos. Die Kuchenrezepte sind vielleicht nicht die aller-unbekanntesten, aber es ist eine wertvolle Sammlung von Altbewährtem. Man findet manche Klassiker, die man vielleicht auf einer Einladung schon geniessen durfte und gern nachbacken möchte. Was für mich wirklich spannend und auch voller Neuentdeckungen ist, ist das ausführliche Kapitel über Brot. Auch wenn meins schon gut schmeckt – hier werde ich sicher experimentieren. Und ich hatte keine Ahnung, dass man Pumpernickel selber backen kann und dass es suchterzeugend köstlich schmeckt!

Zusätzlich interessant und wichtig wird das Buch für Menschen, die sich genau über das, was sie zu sich nehmen, informieren wollen oder die durch Nahrungsunverträglichkeiten darauf angewiesen sind. Es gibt ausführliche Informationen zum Getreide inklusive einer schön bebilderten Kulturgeschichte. Ebenso erfährt man einiges über Alternativen zu Weizen. Hier war Franziska fleissig und hat ganze Arbeit geleistet – und es trotzdem geschafft, ihre ganz persönliche Note einzubringen. Ich war ja erstaunt und begeistert, wie poetisch ihr Reiseführer stellenweise ist. Ich hätte nicht gedacht, dass das beim Schreiben über Getreide auch möglich ist – aber sie schafft es. Wie mit zarten Pinselstrichen beschwört sie ein Bild vor unserem inneren Auge herauf, das noch lange nachwirkt. Wenn ich lese: „Vor hundert Jahren wogten zahlreiche Dinkelfelder rund um die Draxmühle im Wind.“, lasse ich das Buch sinken und denke an die vielen Fahrten zur Mühle, zu den verschiedensten Jahreszeiten, und wie schön das letzte Stück vor allem auf dem ungeteerten Schleichweg wird. Komme ins Träumen und freue mich, in so einer gesegneten Landschaft wohnen zu dürfen…

(Und Weihnachten? Wäre das nicht ein besonderes Geschenk?)

„Köstliches von der Müllerin“

Monika Drax & Franziska Lipp

Dort-Hagenhausen-Verlag, 19,95 Euro