Letzten Mittwoch wurde ich abgeordert, unsere Schüler auf der Busfahrt zur jährlichen Chor- und Orchesterprobenphase zu beaufsichtigen, da alle anderen Musiklehrer schon vor Ort waren. Aus rechtlichen Gründen kann man wohl nicht 108 Minderjährige allein den beiden Busfahrern aufs Auge drücken. Super, dachte ich bei mir. Das wird wieder eine Aktion der Marke „ich würd doch lieber den Sack Flöhe nehmen“. Ein Haufen aufgedrehter Schratzen, froh, der Schule entronnen zu sein – und ich soll einen Frühlingsvormittag im Bus verbringen, statt am Inn zu laufen. Meine Begeisterung war, vorsichtig gesagt, verhalten. Aber dann wurde es unversehens einer der entspanntesten Tage meiner Karriere… Weil unsere Kinderchen einfach so nett und ordentlich sind. Jeder hat ein Interesse daran, dass sein Instrument und das Übernachtungsgepäck mitkommt, also verlief das Be- und Entladen der Dinge reibungslos. Ich fuhr im Orchesterbus mit. Die Schüler unterhielten sich gedämpft und scheinbar nur über Musikalisches und das bevorstehende Abi – selten so eine ruhige Busfahrt erlebt! Und meinen einzig wichtigen Job hab ich delegiert: als ich die Anwesenheit kontrollieren wollte, schielte einer unserer Abiturienten sehnsuchtsvoll auf die Liste und den Stift in meiner Hand und meinte: „ich träum seit der Fünften davon, mal die Anwesenheit zu machen“ – worauf ich ihm alles in die Hand drückte und er, selig wie ein Honigkuchenpferd grinsend, zum Mikrofon griff.

Die Rückfahrt durch blühende Löwenzahnwiesen war ähnlich entspannt. Nach zwanzig Minuten auf Alteglofsheimer Boden, in denen die Busse ent- und wieder beladen und die Gruppen getauscht worden waren, waren jetzt hauptsächlich Fünftklässler in meinem Bus, die alle etwas platt vom Schlafmangel waren und unerwartet ruhig. Eine Erwachsene brauchten sie nur, um zu fragen, wann wir da sind. (Und um zu versuchen, sie mit Schokolade zu mästen – ständig hörte ich „gib das mal vor zur Frau Sommerer“, und wieder kam eine goldene Ferrero-Kugel zu mir – die ich diskret zum Busfahrer weiterleitete…) Alles harmlos und angenehm. Während wir so gemächlich durch Niederbayern zuckelten, vorbei an rosa und weiss blühenden Obstbäumen und Wiesen im ersten explosiven Frühlingsgrün, dachte ich, wie viel mehr man doch von den Kindern erwarten darf. Dass sie sich nur „kindisch“ benehmen, wenn man sie auch so behandelt. Zu viel Kontrolle kann schaden. Wenn man Verantwortung abgibt und delegiert, zeigen sie erst, wozu sie in der Lage sind. (Dazu muss man aber auch sagen, dass wir besonders ordentliche und „normale“ Schüler haben. Das merke ich im Schulalltag auch immer wieder, und das ist schon ein Privileg.)

Erst war ich wenig begeistert, den ganzen Vormittag lang unbezahlte Überstunden zu machen und dann direkt in meinen Unterrichtsalltag zu fallen. Als wir um zwei wieder an der Schule ankamen, war ich durch die vielen schönen Eindrücke auf der Fahrt und schon auch die Tatsache, dass ich nix zu tun hatte ausser anwesend zu sein, so gechillt, dass ich mich einfach nur aufs Unterrichten freute. So eine Arbeitszeit von 9 bis 14 Uhr hat schon was. Die vielen Abendstunden, die für uns Musiker Alltag sind, sind dagegen eine Qual. Ein paar Jahre lang hatten wir nach dem Montagskonzert immer Fachsitzung, also bis 22 Uhr – da wusste ich beim Heimfahren manchmal nicht mehr, wo die Gangschaltung ist. Vormittags bin ich für jede Mehrarbeit zu haben.

Und was definitiv toll war an diesem „Arbeitstag“: im Gegensatz zu meinen überlangen Donnerstagen zum Beispiel, an denen ich mich oft nur noch flach atmend durch den Tag schleppe und meine Sauerstoffzufuhr manchmal durch ein lautes Durchschnaufen optimieren muss, ist mir richtig aufgefallen, dass ich nichts tue ausser dasitzen und ruhig und meditativ atmen. Während ich blühende Kirschbäume angucke. Keine Rückrufe, Mailbeantworten, nebenbei Wäscheaufhängen und gleichzeitig kochen, wie das sonst oft an meinen Vormittagen aussieht. Ich wäre eine ausgeglichenere Lehrerin, wenn ich jeden Morgen vier Stunden meditieren würde… Aber auch eine mit nix mehr Anzuziehen und einem leeren Kühlschrank.

Meine Erwachsenen halten mich auf Trab. Einmal zeitlich, weil sie einfach (fast) immer erscheinen und meine Unterrichtstage voller sind als geplant. Aber hauptsächlich gedanklich. Vor und nach dem Unterrichten beschäftigen mich ihre so komplett unterschiedlichen Bedürfnisse und Herangehensweisen mehr als erwartet und ich bin ständig am Überlegen, wie ich mich noch besser um sie kümmern kann. Die Anschaffung und Lektüre von „Erwachsene im Instrumentalunterricht“ von Reinhild Spiekermann hat sich schon wegen eines winzigen Abschnitts gelohnt:

„Musikalisches Lernen findet auf Umwegen statt, muss nicht immer zielgerichtet sein und enthält Phasen unterschiedlicher Intensität. Insofern kann der Lernprozess nicht als linearer angesehen werden, in dem „Zeit als Strecke“ verstanden wird, sondern sollte als „Raum“ begriffen werden. Der pädagogische Umgang mit der Zeit sollte dem Lernenden ermöglichen, seine „subjektive Zeit“ einzubringen in das Unterrichtsgeschehen.“ (Seite 82)

Natürlich gilt das auch für Kinder – je jünger sie sind, desto mehr „mäandert“ das Lernen, bewegt sich spiral – oder schleifenförmig vor und zurück. Aber das ist normal, keiner fühlt sich beunruhigt oder gestresst. Und je nach Fall geniesse ich es, das Gelernte zu unterfüttern mit Extrastücken, die grade hilfreich sind. Oder einfach Spass machen. Und systematische Wiederholungen von alten Stücken sind Teil des Unterrichtskonzepts. Sie könnten als Rückschritt empfunden werden, untermauern und festigen aber auf wunderbare Weise das Gelernte und helfen, „belesener“ zu werden. Oft werden diese Wiederholungen von den Kindern selber angeregt. Sie zeigen mir damit auf wunderbare Art, dass es nicht darum geht, Strecke zu machen, sondern einfach Klavier zu spielen. Und dass sie völlig mit dieser Tatsache zufrieden sind. Wie eine Sechstklässlerin, die letzte Woche mit dem Feenheft von Alec Rowley ankam und sagte, sie möchte mir mal wieder alle Stücke vorspielen, die wir da drin gemacht haben – wohlgemerkt, das war in der zweiten und dritten Klasse. Während sie loslegte und dabei auch erklärte, wer von den Geschwistern welches Bild damals ausgemalt hatte, ertappte ich mich dabei, dass ich überlegte, ob ich diese „Zeitverschwendung“ in der Stunde limitieren soll und ihr sagen soll, dass sie noch zwei Stücke spielen kann und den Rest zuhause machen soll. Aber ich spürte an ihrem Stolz über die gelungenen Stücke, dass sie eben auch mir zeigen wollte, wie sie sie jetzt spielt. Dass die Stücke und auch die mit meinem grossen Farbenkasten ausgemalten Bilder Teil unserer gemeinsamen Vergangenheit sind. Es war ein enormer Schritt rückwärts – und gleichzeitig wertvolle und wirklich beruhigend schöne zehn Minuten, die ihr Klavierspielen auf mehreren Ebenen gefestigt haben.

Von meinen Erwachsenen käme keiner auf die Idee, mit leuchtenden Augen die „Babystücke“ aus den allerersten Monaten spielen zu wollen. Ganz im Gegenteil: wir sind besessen davon, unsere Zeit so effektiv wie möglich zu verbringen, wollen messbare Fortschritte sehen und letztlich ist Zeit ja auch Geld (dafür haben Kinder noch kein Bewusstsein. Und sind deshalb wunderbar frei…) Und ich muss mich da durchaus an die eigene Nase fassen und fragen, wie sehr ich durch meine eigene Einstellung zu der übergrossen Erwartungshaltung mancher beitrage. Denn wenn es um mich und mein eigenes Lernen geht, denke ich auch erst mal, es muss Ergebnisse bringen, ich muss weiter kommen und besser werden und was vorzeigen können. Es wäre purer Luxus, etwas nur zu tun, weil man’s gerne tut und dabei Freude empfindet. Oder?! (Spricht die Frau, die so überdiszipliniert ihr Lauftraining begonnen hat, dass nach vier Wochen wahlweise Knie, Hüfte und Bandscheiben wehtaten und es eine Qual war, Treppen runterzusteigen. Jetzt bin ich dabei, Schritt für Schritt alles anders und langsamer aufzubauen und sage mir dabei minütlich vor: es kommt nicht darauf an, wie schnell ich wie weit laufe, sondern – DASS ich laufe. Dass ich draussen bin und es einfach tue. Ohne messbare Ergebnisse. Das ist vielleicht ein Umdenken!)

Viele Erwachsene kommen mit der ganz konkreten Frage, wann sie dieses oder jenes Stück spielen können. Oder allgemeiner: wie lange es braucht, um Klavier zu lernen. Ich versuche, von Anfang an klarzustellen, dass wir hier in Jahren denken müssen, nicht in Monaten. Trotzdem kann sich nach einem Jahr Ungeduld breit machen, auch Enttäuschung und Staunen, wie schwer und langwierig es doch ist. Vielleicht auch Frust und Gedanken, aufzugeben, weil man vielleicht doch zu alt ist. Kinder fragen so was gar nicht. Das ist ein Segen. So gut Selbstreflexion ist: sie kann einen auch hemmen, unbefangen und frei an eine Sache heranzugehen. Und Vergleiche mit anderen bringen einen auch nicht weiter: jeder hat sein ganz eigenes Lerntempo.

Vielleicht gelingt es mir, dieses „Zeit als Raum“-Konzept meinen Erwachsenen näher zu bringen. Meine erste Assoziation dabei war der Raum als eine riesengrosse, schillernde Seifenblase, die sich je nach Bedarf auch oval verformen kann, immer wabert und lebendig und dehnbar ist. Jeder hat seine eigene, schöne und schützende Seifenblase, in der er sich vor, zurück oder seitwärts bewegen kann. Sie verändert sich mit uns unser Leben lang, kann erweitert und vergrössert werden oder Geborgenheit geben, so wie sie ist. Es wäre eine echte Errungenschaft, sich überhaupt erst mal darüber zu freuen, dass man es geschafft hat, sich einen Klavier – Raum zu errichten. Wer hat das schon?

Vor ein paar Jahren habe ich über eine typische Falle von Selbständigen geschrieben: weiter arbeiten, auch wenn man krank ist. Inzwischen tappe ich munter in einer anderen herum: mehr Arbeit annehmen, als gut ist, denn es könnten ja mal schlechtere Zeiten kommen. Das Seltsame daran: ich bin mir bewusst, was ich tue, und spüre auch, dass es langsam nicht mehr gut ist, schaffe es aber nicht, die Bremse reinzuhauen aus einer Art (unberechtigter?) Zukunftsangst heraus. Bei allem Optimismus denke ich manchmal: das, was ich tue, ist derartig exotisch, und vielleicht ist es doch eine aussterbende Sache, Musik selber und aktiv zu machen – was, wenn es in zehn oder fünfzehn Jahren einfach keinen Bedarf an Klavierunterricht mehr gibt? Da muss ich mitnehmen, was geht, und noch so vielen Menschen wie möglich zeigen, wie schön es doch ist. Das ist das grundsätzliche Denkproblem. Und dann gibt es das ganz individuelle. Erst mal generell: wenn ich diesen Schüler abweise, dann aber drei plötzlich aufhören, dann würde ich mich ärgern. Und das spezielle (dem erliege ich immer): wenn man ein Kindchen mal kennengelernt hat, einen kleinen Einblick in seine Fähigkeiten gekriegt hat, denkt man immer wieder: was, wenn hier ein ganz spannendes Talent schlummert? Wie mühelos er die Hände koordiniert, wie toll er nachsingt, wie gern er verschiedene Klänge sucht – ich muss da dranbleiben! Jeder neue Schüler bringt so einen Schatz an Möglichkeiten und Fähigkeiten mit, und es fällt mir meistens sehr schwer, da „nein“ zu sagen. Denn es könnte ja der eine, der ganz besondere sein…

Ich bin froh und dankbar über den Zulauf, den ich grade erfahre. Auffallend ist, dass die neuen Schüler immer grüppchenweise aus einer bestimmten Ecke kommen: ein paar Wochen lang gab es nur Viertklässler, dann Fünfzigjährige, dann Adelige, immer in Dreier- oder Viererpacks. Das ist auch werbemässig interessant, wenn man sieht, welche Kreise die Mundpropaganda zieht. Aber ich schüttel auch den Kopf über mich selber. Eine typische Situation letzte Woche: zwei Zehnjährige rufen an wegen Stunden. Ich arrangiere so schnell wie möglich Schnupperstunden, weil ich mir generell vorgenommen habe, entweder gleich abzusagen oder Leute, die eh schon mit den Hufen scharren, nicht im Unklaren zu lassen. Nach dem Kennenlernen entscheiden sich beide für Stunden und ich freue mich, obwohl ich eigentlich keinen Platz mehr für sie habe. Aber – es könnten  ja zum neuen Schuljahr ältere Schüler aufhören oder ins Ausland gehen, und bald ist eh Ostern und langsam muss ich den  Herbst planen und vorbauen… Also wird eine abends drangehängt, die andere kommt in meiner Mittagspause. Keine 60 Minuten mehr zum Kochen und kurz die Stille geniessen, sondern 15 Minuten für Kaffee und Erdnussbutterbrot.

Buchstäblich am nächsten Tag riefen zwei Schülerinnen zurück, die wegen Konzentration auf die Schule für ein halbes Jahr Pause machen wollten. Ich hab sie nie aufgegeben, dachte aber, das halbe Jahr kann sich ja auch ausweiten, wer weiss, wann sie wiederkommen. Kaum haben sie das Zwischenzeugnis in den Pfötchen, greifen sie zum Hörer. Und weil sie vorher schon da waren, ältere Rechte haben, weise ich sie natürlich nicht zurück. Sondern hänge sie noch später abends dran, ohne viel nachzudenken. Und stelle erst danach fest: super, von einer Woche auf die andere hab ich vier Schüler mehr, ohne dass ich das vorhatte.

Und dann kommen auch meine Erwachsenen noch derartig regelmässig und diszipliniert! Da nehme ich ja auch immer mehr an, weil sie aus Erfahrung immer mal wieder absagen, wenn es im Job oder im Leben rund geht, und ich so eher die Formel habe, dass nur ein Drittel von ihnen pro Woche auch kommt. Denn alle stehen noch im Berufsleben und schaufeln sich diese Vormittagsstunden bewusst frei. Meine Rechenkünste waren noch nie erwähnenswert, und auch hier bin ich trotz vielleicht richtigen Lösungswegs aufs falsche Ergebnis gekommen. Denn: sie kommen begeistert alle. Jede Woche oder alle zwei, wie ausgemacht. Aber es wird einfach nicht abgesagt. Die 45 Minuten, die ich dann und wann fürs eigenen Üben vorgesehen hatte – die gibt’s zur Zeit einfach nicht.

Also: bringt mich Optimismus oder Pessimismus weiter? War es zu blauäugig, vom Schlimmsten auszugehen? Brauche ich irgendwann eine Sekretärin, wenn das so weitergeht? (Die ganzen Extra-Termine sind nicht nur organisationsmässig ein Horror, sondern auch von der Buchhaltung her.) (Kann die Sekretärin mir auch Tee machen?!)

Foto

(Und wie immer ein PS., weil sich die Ereignisse hier immer zu überlagern scheinen: während ich das Foto aussuchte, rief eine Dame an wegen Unterricht für ihre zwei Urenkelinnen. Weil sie so gern noch erleben würde, dass die Klavier spielen. Ist das moralischer Druck oder nicht? Was mach ich jetzt?!)

Es ist immer wieder erstaunlich, in welchem Zickzackkurs Lernen verläuft. Man erklärt, macht vor, lässt den Schüler nachspielen, wiederholt, beleuchtet die Sache von einem anderen Blickwinkel, wiederholt wieder, gibt für eine Woche die Hoffnung auf, erklärt noch mal, lässt noch mal vormachen, überlegt, ob man nicht doch noch Architektin werden soll, erklärt trotzdem noch mal die Fünftonlagen und bittet den Schüler, sich zu überlegen, was er in seinem zweiten Weihnachtskonzert spielen will. Und dann spaziert das Kindchen in der nächsten Woche zur Tür rein und sprudelt los: „Mein Thema fürs Weihnachtskonzert ist die D-Lage. (Wow, meine Schüler haben Themen fürs Vorspiel!) Ich hab zwei Lieder aus der Klavierschule ausgesucht, eins in Dur, eins in Moll, und wussten Sie, dass man „Jingle Bells“ auch in D-Dur spielen kann?!“ Und los geht’s, während ich noch mein Kinn hochklappe. Mit einer astreinen Präsentation, was kleine Finger mit der D-Lage anstellen können. Und ich schwebe über meinem Unterrichtststuhl und vergesse den steinigen Weg der letzten Monate.

Dieser Moment – dass jemand etwas wirklich begriffen und in den Finger  hat und so souverän damit umgeht, dass er damit quasi spielen kann  – das ist der schönste und lohnendste Augenblick beim Unterrichten. Wenn ich sehe, dass jemand einen Sachverhalt wirklich verstanden hat und ich in dem Bereich überflüssig bin, dann habe ich mein Ziel erreicht. Zwar lauert das nächste gleich um die Ecke, und das ist es ja auch, was Unterrichten so endlos spannend macht – aber zwischendurch kann man sich kurz zurücklehnen und den Erfolg feiern und geniessen.

Wenige Wochen nach dem Weihnachtserlebnis gab es den zweiten Instant-Erfolg mit Fünftonlagen – das Schicksal scheint es gut mit mir zu meinen! Ein anderes Kindchen, ein Jahr jünger als der von oben, fing in der Stunde spontan an, ein Stück zu transponieren. Ich hatte ihm „Big Chief“ aus Frances Clarks „Music Tree“ auswendig beigebracht, einfach aus Spass und zum Unterfüttern des Gelernten, und weil Jungen immer wieder mal Indianer- oder Ritterlieder brauchen, bei denen es richtig zur Sache geht. „Big Chief“ ist in einer klaren Fünftonlage geschrieben, die Begleitung ein simples Ostinato aus Quinten. Und ich durfte den Moment miterleben, als der Groschen fiel. Als die kleinen Fingerchen erkannten: aha, das ist ja hier der fünfte und der erste, und da auch, das kenn ich doch. Und aus eigenem Antrieb probierte mein Schüler, ob es nicht einen Ton tiefer auch geht. Und da auch in Dur und Moll. Und einen höher. Und noch einen höher. Nachdem er das Lied zwölf Mal von allen Tasten gespielt hatte, spielte er es sogar noch von h aus, und ungerührt in h vermindert… Und ich sass stumm daneben und liess ihn einfach entdecken. Und war dankbar: besser kann er mir nicht beweisen, dass er kapiert hat, was eine Fünftonlage bedeutet. Auf zu neuen Ufern! Und danke für die wahren „Spielstücke“, die so genial komponiert sind, dass sie solche Erlebnisse möglich machen!

(Für KlavierlehrerInnen: ich bin begeistert vom Konzept von Frances Clark’s „Music Tree“. Immer auf der Suche nach der perfekten Klavierschule, hatte ich mir diese amerikanische Schule aus den Sechzigerjahren bestellt. Ja, man glaubt es nicht – als es hier in der pädagogischen Landschaft relativ öde und streng zuging, gab es in Amerika eine wirklich ansprechende und unterhaltsame Schule, die Spass aufs Entdecken macht. Natürlich wurde sie mehrfach überarbeitet, aber Stücke wie „Big Chief“ sind eigentlich uralt. Nachdem mir der Unterrichtsband so gut gefallen hat, habe ich nach und  nach die Folgebände bestellt: Sammlungen von ausgesucht schönen und guten Einzelstücken, die ich zum Teil noch nie gehört habe, gruppiert nach 17. bis 19. Jahrhundert und Extrabände fürs 20., die auch voll von schönen Entdeckungen sind. Die Klavierschule hab ich noch mit niemand konsequent als Unterrichtswerk verwendet, weil die Texte zum Mitsingen englisch sind. Aber die Folgebände sind die allerbeliebtesten Geburtstagsgeschenke geworden. Wir haben so viel Spass dran, dass ich denke, am meisten beschenke ich damit mich selbst… So gern ich deutsche Verlage unterstützen würde: mir fallen keine Sammlungen ein, die so konsequent aufeinander aufbauen und auch so alltagstauglich sind. Das „Tastenkrokodil“ oder „Toll in Moll“, die Klassiker neben der Klavierschule hier, können da nicht mithalten, weil die Stücke oft zu gehaltvoll und schwierig sind. Es fehlen kleine Zwischenschritte, ein gewisses Unterfutter, damit man mühelos weiter kommt und dabei den Spass an der Sache nicht verliert. Die Tatsache, dass die Stücke des „Music Tree“ sehr gut aufeinander aufbauen und wirklich nicht zu kompliziert sind, führt auch dazu, dass man mehr Literatur kennenlernt, mehrere verschiedene Stücke in den Fingern hat, letztlich: belesener wird.

Nachteil neben der Sprache: das Bestellen der Hefte und die langen Lieferzeiten. Am besten selber einen Stoss bestellen, wenn man das Heft kennt und überzeugt ist, und bei sich lagern.)

Manchmal werden Kinderchen zu mir gebracht, die schlapp und gummiartig am Arm ihrer Mutter hängen und sich kaum mehr auf eigenen Beinen halten können. Bilder des Jammers. (Fortgeschritten in der Kunst des Simulierens?) Während sie irgendwo in Nabelhöhe von Erwachsenen den Kopf hängen lassen, erklären mir die Mütter, dass es XY heute gar nicht gut geht und ob wir es einfach probieren können und wenn es gar nicht geht, soll ich anrufen. Wobei das Kind unsere stumme, aber intensive Augenkommunikatione nicht mitkriegt, die sich durchs ganze Spektrum „weiss auch nicht, was sie heute hat/ bin am Ende mit den Nerven, bitte nehmen Sie mir dieses Kind für eine halbe Stunde ab/ irgendwas stimmt nicht, aber ich hab einen dringenden Termin, bitte versuchen Sie es“ zieht. Hier handelt es sich um Grundschulkinder – wenn die älteren heftigen Weltschmerz oder ähnliches haben, sagen sie meistens ab. Worüber ich froh bin. An einen verschlossenen Pubertierenden ranzukommen ist ungleich schwerer…

Falscher Weg: Mitgefühl zeigen, das Kindchen bedauern, gar noch fragen, was denn los ist. Wird alles mit Schweigen und noch mehr ins Schneckenhaus- Zurückziehen quittiert.

Neuester, erfolgreicher Trick: Betriebsamkeit vortäuschen, erst mal in der Küche nach Glasreiniger und Mikrofasertuch kruschteln, dem Kindchen erklären, dass irgendwer heute klebrige Finger gehabt haben muss und wir kurz den Flügel putzen müssen. Kind kriegt die Sprayflasche und wird gebeten, auf die Tasten zu sprühen. Die meisten sind das grosse Ding nicht gewöhnt und sprühen so vorsichtig, dass es nur leicht senkrecht nach unten tropft. „Jetzt noch mal, baller drauf wie James Bond!“ Das gibt schon ein ganz anderes Ergebnis. Und da wir schon dabei sind, machen wir auch noch das Pult und den Deckel und die Seiten sauber, bis der Flügel strahlt wie am Tag seiner Auslieferung. Das vor ein paar Minuten noch unansprechbar schlappe Wesen hat grossen Spass, lacht sogar mal, möchte mal wieder in den Flügel reingucken und mit den Fingernägeln auf den Saiten Engelsmusik machen – und wird wieder ernst: „Hast du schon mal einen Engel gesehen?“ Kleines Pling an den Saiten, beiläufiges Gucken. Hm, nein, warum? Weil jeder von Engeln erzählt, aber seine Mama hat noch keinen gesehen und der Papa auch nicht. Und er selber auch nicht. Deshalb – ob ich glaube, ob es überhaupt Engel gibt. Wir reden lang über Engel oder Boten oder einfach gute Wesen, während er an den Saiten zupft und mich nicht anschaut. Aber ich bemerke die echte Verstörung, das Schwanken seines Weltbilds. Und dann – das Baby. Ob ich glaube, ob es das Baby gab. Welches Baby? Na, das an Weihnachten, ob ich glaube, dass da echt Könige mit Geschenken gekommen sind. Das geht doch eigentlich nicht. O wei. Wir reden, so lange er das möchte. Können die brennenden Fragen überhaupt nicht klären (Überraschung), und er ist ohnehin ein in sich gekehrter Grübler. Das wird ihn noch lange beschäftigen (Jahrzehnte?!), aber plötzlich: „Ich kann „Kommet ihr Hirten“ mit beiden Händen, willst du es hören?“ Und wir haben eine wunderbare restliche Klavierstunde, nach der er seiner Mutter entgegen rast und von einem Fuss auf den anderen hüpfend erzählt, dass wir noch ein Weihnachtslied angefangen haben. Und alles scheint wieder gut zu sein… Der Glasreiniger scheint mehr als das Klavier geklärt zu haben, oder zumindest äusserlich in Ordnung gebracht zu haben.

Wenn ich länger drüber nachdenke, fällt mir auf, dass kaum ein Alter statisch oder in zwei Worten fassbar ist. Irgendwie sind diese kleinen Seelen ständig im Übergang. Und schon wieder im nächsten. Bevor ich so viel mit jüngeren Kindern zu tun hatte, dachte ich, es gibt halt frühe Kindheit, Grundschulkindheit und dann die ganz grosse Umwälzung der Pubertät. Jetzt sehe ich, wie unendlich viele Abstufungen es gibt, die man berücksichtigen sollte. Und dass sie bei jedem Kind zu einer anderen Zeit beginnen. Und auch nicht unbedingt in der gleichen Reihenfolge auftreten. Ich muss meine Schüler fast monatlich neu „vermessen“, um zu verstehen, wo sie grade sind und was sie brauchen. Wenn Wackelzähne mitten in der Klavierstunde ausfallen, ist das ein Zeichen dafür, dass noch mehr im Übergang ist. Das bisschen Blut ist weniger schlimm als die Seelenqualen, wenn sie mich fragen, ob ich schon mal einen Engel gesehen habe. Und wenn mir das gleiche kleine Menschlein cool weismachen will, dass es den Nikolaus nicht gibt, sehe ich, dass grade das ganze Weltbild im Schwanken ist. Manche machen es mit sich selber aus, andere wollen fast die ganze Klavierstunde drüber reden und ich bin mir der Verantwortung bewusst, dass, was ich antworte, eine Wirkung haben kann.

Kinder merken sofort, wenn sie verschaukelt oder nicht ernst genommen werden. Da bleibt nur: aufrichtig und nach bestem Wissen und Gewissen zu antworten. Aber heimlich wünsche ich mir, dass jeder so lange wie möglich im Zustand des Wunderns bleiben kann. Oder sich irgendwo in seinem Herzen die Fähigkeit bewahrt, an eigentlich unglaubliche Dinge zu glauben. Das wäre doch das Schönste, was wir Kindern mitgeben können.

P.S.: Wie immer kommt der Knüller am Nachmittag, nachdem ich einen Blogartikel veröffentlicht habe: da hat mir tatsächlich eine Neunjährige erzählt, dass der Nikolaus letztes Jahr der Biobauer war. Zu erkennen an den Gummistiefeln.

Jetzt bin ich von uns allen die letzte, die an den Nikolaus glaubt.