Mein Vorhaben, endlich Klassiker zu lesen, um die ich bisher einen Bogen gemacht habe, hat in den letzten Monaten zu wunderbaren Entdeckungen geführt: nach Homer, der mich restlos überrascht und begeistert hat, bin ich ins Amerika der Zwanziger Jahre gehüpft und habe mit F. Scott Fitzgerald einen anderen grossen Dichter entdeckt. Bei beiden hatte ich nicht damit gerechnet, dass sie wahre Poeten sind. Ich habe immer mit den Vorurteilen gelebt, dass Homer ein genauer, vielleicht trockener Chronist ist, der kein Ende finde, und Fitzgerald ein glitzernder, schillernder Chronist einer verrückten Zeit, der hauptsächlich seine Träume und Illusionen lebt. Nach der Lektüre muss ich sagen: beides trifft in einem kleinen Umfang zu, aber – warum spricht niemand darüber, was für eine sagenhafte Sprache beide haben? Fitzgerald hat mich wirklich umgehauen, grade, weil ich keine all zu grossen Erwartungen hatte. Ich kannte den üblichen Klatsch: dass er und seine Frau das Glamourpaar des Jazz Age waren, in Hoteldrehtüren Karussell fuhren, in voller Abendgarderobe in öffentlichen Brunnen badeten, feierten bis zum Umfallen und fatal viel tranken. Dass es mehr als Klatsch, sondern ihr ganz alltäglicher Lebenswandel war, bestätigte eine sehr gut geschriebene Biographie von Michaela Karl, zu der mir eine Freundin verholfen hat. Trotzdem war ich wild entschlossen, endlich etwas von ihm zu lesen.

Ich begann mit Kurzgeschichten und war sofort gebannt. Ich hatte keine Ahnung, wie betörend schön er schreibt. Das ist allerhöchste Sprach – und Schreibkultur! Etwas zeitgebunden, natürlich, aber für mich sind Stimmgabeln, die an den Sternen angeschlagen werden, eine kaum menschlich zu nennende Orchidee einer Frau oder Tonleitern, die wie Silber über mondbeglänzte Buchten schweben, grade recht. Es gibt haufenweise Stellen, die man anmerken, immer wieder lesen und auswendig lernen will. Der glamourös aufgemachte Band Kurzgeschichten war eigentlich ein Versuch, ihm eine Chance zu geben. Aber ich war süchtig und machte sofort weiter mit „Tender is the Night“. Ein wunderbarer und gleichzeitig bedrückender Ausflug an die Riviera aus Sicht eines Amerikaners – das war auch deshalb spannend, weil ich bisher nur in Begleitung exzentrischer Engländer dort gewesen war. Mit dem Train Bleu und so. Aber es ist doch was ganz anderes, mit dem Schiff über den Ozean zu kommen und in Genua anzulegen… Trotz immer mehr manifest werdender Ehe- und Gesundheitsprobleme war auch das faszinierende Lektüre, die ich sicher wiederholen werde. Schon einfach wegen dieser Sprache.

Die berühmteste Schullektüre überhaupt, die in den USA immer noch 300 000 Mal im Jahr verkauft wird, habe ich immer mit Argwohn betrachtet. Einmal, weil unsere Schullektüre dieser Jahrgangsstufe – Bölls „Ansichten eines Clowns“ – so was von trocken und öde war und so gar keine Lust auf Literatur machte. Ich fürchtete, dass der Gatsby ähnlich unterhaltsam wäre und war auch skeptisch, weil ich oft mit Werken/Filmen/Sehenswürdigkeiten, die als „der grösste“ (amerikanische Roman) angepriesen werden, wenig anfangen kann. Trotzdem beschloss ich, über die Stränge zu schlagen und mir auch hier die Luxusausgabe zu kaufen, und zwar in Paris, in einem gewissen überfüllten Buchladen gegenüber von Notre Dame, in dem auch die Fitzgeralds in ihrer Zeit dort aus und ein gingen… Bin ich froh, dass ich so eine schöne Ausgabe habe: es wird garantiert eines meiner Lieblingsbücher bleiben. Nicht unbedingt wegen der Handlung – die ist jetzt nicht sensationell – , aber wegen des Lebensgefühls, wegen der ewigen Sehnsucht und Suche nach dem grünen Licht am Ende des Stegs, wegen des Bewusstseins, was Illusionen in unserem Leben bedeuten („The sentimental person thinks things will last – the romantic person has a desperate confidence that they won’t.“) Und weil es, wenn man moralische und menschliche Bedenken mal aussen vor lässt, schon wunderbarer Eskapismus ist, sich in diese glamouröse Welt hineinzuträumen. Darf schon mal sein, oder? Denn anders als Fitzgerald bin ich viel zu nüchtern und realistisch, um krampfhaft dazugehören zu wollen. Ich würde behaupten, dass ich auch in seinem Alter nicht so verführbar gewesen wäre (ich denke, das ist auch einer der Aspekte, warum es Schullektüre ist – welche Opfer man bringen will, um zu einer bestimmten Gruppe zu gehören, überhaupt der ganze soziologische Hintergrund des Romans). Aber jetzt habe ich nichts gegen gelegentliche Tagträume… Und wenn ich eine Zeitreise machen dürfte und weder Gustav Mahler noch Virginia Woolf Zeit für ein Abendessen hätten (oh, und Maurice Ravel keine Zeit zum Vierhändigspielen – gibt’s eigentlich miles and more für Zeitreisen?!), dann würde ich gern nach Long Island reisen, auf eine von Gatsby’s Parties… Im passenden Seidenkleid, versteht sich…

Und, was wären Eure Lieblings – Zeitreisen?